Os pés que se desmancharam 

à procura de talismãs.

O olhar por sobre a rua
e as chamadas que 
ainda dizem...

O gosto do sonho a lembrar
do amor perdido.
Sonho de barro, a mulher
para me perdoar em ser
cúmplice da minha solidão.

O que ainda vem de dentro
das impossíveis esperas
e é espinho...

Passeios pelo campo,adiados
pelo invasor mouse.

Brinquedos que doem na praça
e já não sabem o nome
das minhas mãos.

E as inquietas lembranças que existem,
existem demoradamente...